Cela fait des jours, peut-être des semaines, qu’on cavale. J’en trop sais rien et je m’en fous. J’ai le bide en vrac et je passe mon temps à dégueuler. Doug pense que c’est l’appendicite. Amy a dégotté un manuel médical à la bibliothèque du coin et elle se dit prête à me charcuter. Je ne sais pas si vous voyez le truc : une goth en train de découper quelqu’un... Phil sait où trouver des anesthésiques et il connaît un cabinet dentaire qu’on pourrait utiliser. Il n’y a qu’à mettre la main sur les clés de l’armoire médicale. Selon Ned, elles pourraient bien être sur la dépouille du pauvre toubib. Il prétend connaître tous les endroits où le traînait le dentiste. Ned me fout la trouille par moments. Qui serait assez malade pour traquer un dentiste ? C’est peut-être la dernière entrée de ce journal. Si je ne crève pas sur la chaise du dentiste, je serai probablement dévoré par les zombies. Ils sont à nos basques, comme toujours.